A chaque fois, c’est pareil, toujours la même réaction, incontournable, que j’aimerais pourtant réussir à contourner.

A chaque fois que j’évoque quelqu’un que pour une brassée de raisons plus sincères les unes que les autres j’apprécie, la réaction de mon interlocuteur est tellement prévisible :

- Mais t’as vu à quoi il ressemble ?

C’est une constante, un passage obligé, une remarque régulière qui m’agace de plus en plus. Une réplique que j’exècre tant elle manque de sagacité.

La question soulevée, en plus de m’agacer, m’afflige.

Est-ce le problème ? Est-ce vraiment une question qui se pose, comme ça d’emblée, au fond ?

Qu’est-ce que j’en ai à faire moi, de ce « à quoi il ressemble »? Ce qui m’intéresse ce n’est pas qu’il ressemble à quelque chose d’esthétiquement admirable, ce que j’aimerais savoir c’est ce qu’il est en réalité, et pour ce faire j’écoute ce qu’il me dit, je lis ce qu’il m’écrit, je l’envisage comme un motif de joie, de tristesse, d’énergie.

Une personne me touche si elle me bouleverse, si elle m’est sympathique, si elle m’énerve aussi évidemment. Une personne existe si elle réagit quand je la pique, si elle se replie en cas d’attaque, si elle m’attaque à son tour, pour voir ce que j’ai dans le ventre. Bref, tout est possible pour attirer mon attention, tout sauf la perfection qui s’affiche, insolente.

Et puis généralement, oui j’ai vu, qu’elle ne ressemble à rien ni personne, c’est souvent une bonne chose, c’est sans doute ça que j’aime, la singularité, les irrégularités, le vécu qui transparaît. C’est un tout, une impression d’ensemble qu’on jauge, qu’on scrute, qu’on évalue, un instantané qu’on prend : j’aime que quelque chose de particulier se dégage d’un visage, j’aime qu’une silhouette m’arrête. Après, beau, pas beau, ça va, ça vient.

Il me semblait que tenir ce genre de propos, c’était enfoncer les battants d’immenses portes trop grandes ouvertes, mais je me rends compte que non, dans la pratique rien n’est évident.

En plus, je ne dois pas être câblée dans le bon sens, car le label « beauté » et tout ce qui va avec, il y a toutes les chances pour que je ne le vois même pas. Alors qu’à l’inverse, d’autres moins canoniques, m'intriguent immédiatement. C’est à n’y rien comprendre, vraiment.

Donc oui, je trouve beaux des gens qu'on dit moches, et moches des gens qu'on dit beaux. Paraît-il, et régulièrement.

Ce sont les aspérités que j’aime, les personnalités, des sourires, des façons d’être. Un regard perçant, c’est beau, une main passée dans des cheveux sans y penser, une posture maladroite, le sont aussi. Tout comme l’agilité du verbe, tout comme le silence qu’on respecte. Un blondinet tout lisse, non je ne trouve pas ça beau. Et quand bien même il essaierait, à l’aide d’une mise en scène capillaire complexe, de me faire croire que c’est un poète, il n’y arriverait pas. 

Une illustration, juste une seule. Aussi loin que je puisse m’en souvenir, dans un bruissement aigu de voix féminines, j’ai toujours entendu que Brad Pitt était beau. Sauf que jusqu’il n’y a pas si longtemps, je ne savais pas bien qu’elle tête il avait cet homme là, je ne regarde pas les films avec Brad Pitt, en général. Donc pas d’avis sur la question, non.

Je l’avais bien aperçu, oui évidemment, mais pas vraiment vu. Et là, je l’ai vu, dans The Tree of Life. Drôle de film soit dit en passant, pas complètement réussi, une question d’équilibre à trouver qu’il aurait fallu continuer à chercher pour échapper à la curieuse impression, par moments, d’avoir zappé sur National Geographic. C’est souvent pompeux et assez éloigné du cinéma que j’aime.

Et puis Brad donc. Non mais vous avez vu cette tête ? Je suis désolée, mais je ne peux pas. Je ne vois pas comment je réussirais à vous dire que ce mec est beau, alors que je trouve qu’il ne dégage absolument rien.

Tout est une question de style finalement. Une personne, c’est comme un texte, ça se déchiffre, ça s’apprécie, ou pas, selon sa propre sensibilité. C’est donc une question de point de vue, une question d’effet produit sur l’autre, en face, qui lit. Si le style d’un texte repose sur la perception d’un lecteur, sur ce que lui ressent en lisant les mots d’un auteur, c’est un mécanisme similaire qui se met en place quand on décale le regard et qu'on le pose sur les gens.

A la lecture d’un texte, vous devez réussir à pénétrer des entrailles. Si les sensations, sentiments décrits résonnent en vous, c’est que le style de l’auteur vous convient. Un bon livre est sous-tendu par une osmose entre un auteur et un lecteur, c'est une histoire de longueur d’ondes.

C'est subjectif, tout comme la beauté des gens, qui reste une question de regard porté sur l’autre. 

J’aurais pu vous faire la liste des quelques personnes que je trouve belles.

Mais non.

J’adore les concerts, l’idée même du concert me réjouit. J’aime le principe de l’artiste sur la scène, j’aime la proximité qui s’installe avec les spectateurs.

J’aurais pu écrire par exemple sur les nombreux concerts de Benjamin Biolay auxquels j’ai assisté, tous magiques, du premier il y a une dizaine d’année, au dernier si loin déjà. Certains ont dit qu’il avait progressé, je ne suis pas sûre que le progrès ait grand chose à voir là-dedans. Il a changé, il a vieilli, s’est affirmé, s’est forgé une carapace, du moins en apparence. Sa voix s’est déplacée, s’est assumée, s’est patinée, avec le temps, clope après clope et verre après verre. Il partage peut-être davantage, donne plus aux spectateurs, mais surtout il profite de cet instant de grâce que seule la scène permet.

Mais si je vous parle de ça aujourd’hui, maintenant, c’est parce qu’hier soir j’ai vu un très beau concert, un concert très réussi, d’un chanteur qui est fort sur scène, qui est doué pour transmettre son ressenti au public avec légèreté, voire avec sincérité.

Alex Beaupain capte la lumière comme il capte l’amour que les gens lui envoient, car oui, il s’agit bien d’amour je crois. Hier j’ai vu un public enthousiaste, vraiment, vibrant à l’unisson.

J’aime les concerts parce que c’est émouvant, parce que c’est une expérience unique. Cette suspension volontaire du réel est éphémère, elle ne se reproduira jamais à l’identique puisque le spectacle vivant n’offre qu’une parenthèse, intimement liée à l’instant présent. Pour cette raison, un concert est précieux.

Je me souviens de regards échangés, de connivence, d’une proximité très particulière, réelle bien que tellement superficielle, lorsqu’on est tout devant, physiquement proche de l’artiste.

Hier soir ce n’était pas le cas, j’étais trop loin, la singularité de l’expérience se situait ailleurs. J’ai vu des gens, beaucoup de gens, les autres, ceux avec qui on partage l’artiste. J’ai croisé des regards, connus et inconnus, j’en ai évité, j’en ai cherché. J’ai croisé des connaissances avec qui j’ai discuté et j’ai été parfois surprise de découvrir que nous avions un point commun, nous écoutions Alex Beaupain. J’ai aussi vu des gens plus proches qui ont fait le choix de rester loin. J’ai respecté. J’ai observé.

Mais tout ça, c’est annexe. L’essentiel, c’est la prestation d’Alex, le délicieux moment que j’ai passé, de ces moments qu’on aimerait sans fin alors que la scène finit toujours par se vider, alors que les lumières finissent toujours par se rallumer et que l’euphorie finit toujours par vous abandonner. On le sait, c’est la règle du jeu, elle est connue d’avance, mais le temps de quelques chansons, on accepte de croire que celui qui nous parle, là-bas, ne va jamais s’arrêter, ne va jamais nous laisser.

A l’extinction des feux, généralement, une longue quête commence : l’envie profonde de revivre, ou du moins de s’approcher de nouveau au plus près de ce délicieux moment qui s’évapore. Trouver d’autres dates et y retourner encore.

J’irai demain soir au Pont des artistes, je m’arrêterai au mois de juillet sur la route des vacances à la Rochelle, j’irai au Bataclan au mois de novembre dans la rigueur de l’hiver, pour revivre, plus ou moins fidèlement, ce que j’ai vécu hier soir.

Alex est brillant, Alex est touchant, beaucoup. Il est fragile et fort à la fois, il mêle talent d’acteur et talent de chanteur. Alex est élégant, charmeur, charismatique, il aime la scène, et se livre au public avec générosité et sensibilité. Alex est un grand.

Et puis il a chanté, magistral, ma chanson préférée : elle s’appelle Un culte insensé et je vous invite vivement à l’écouter, maintenant, tout de suite, il suffit de cliquer là, en bas. Cette chanson est sublime, c’est tout.

Enfin pour revenir sur une voix, dont j’ai déjà, et assez maladroitement, parlé, et bien hier soir elle était toute particulière, moins claire, plus rugueuse, plus imparfaite surtout, et c’est ce qui m’a plu, m’a touché, enfin.

Bref la Cigale hier soir ressemblait à une bulle de bonheur, avec des gens heureux à l’intérieur. J’ai pensé « au bruit de la salle qui sourit », et j’ai regardé Diastème, heureux, pas très loin, à ma droite. Il était fier de son ami, je vous le garantis, et ça, c’était vraiment beau aussi.                  


A propos de bulle, de spectacle, de salle qui sourit, je pense à ces capsules mises en scène au Ciné 13. Le festival commence ce soir avec Horizontal, une pièce écrite par Salomé Lelouch et Diastème.

J’irai, je n’irai pas, je ne sais pas, mais ça va être superbe, j’en suis certaine, alors vous, allez-y.

Pas cette année, non, je n’irai pas. Pas envie, la flemme.

Je resterai à Paris. Et ça tombe plutôt bien car j’ai plein de choses à y faire à Paris. Alors qu’à Cannes…  

Sérieusement, j’y ferais quoi moi à Cannes ?

Je danserais avec qui ?

Je ferais la vaisselle avec qui ?

Je me cognerais dans qui ? 

Je boirais un pastis avec qui ?

De toutes façons, c’est très simple, je n’ai absolument pas le temps d’aller à Cannes, quand bien même on m’y trainerait de force. Tellement à faire ici. Je ne trouve même plus le temps d’écrire, je ne trouve plus de temps pour publier des billets régulièrement : manque d’assiduité, manque de régularité, pas bon tout ça.

Au moins si j’étais allée à Cannes,  je me serais assise dans un avion, une fois à l’aller, une fois au retour, et j’aurais eu du temps pour raconter.

Par exemple, j’aurais écrit sur le discours tout pourri et le manque de grâce de la maîtresse de cérémonie, j’aurais commenté les robes des actrices car je m’y connais super bien en robes. Et oui.

Bon d’accord ce n’est pas la peine d’aller à Cannes pour pouvoir évoquer cet aspect du festival, il y a Canal+ pour ça! Sans bouger de son canapé, on voit la cérémonie, on peut médire tranquille, personne ne nous écoute, on voit les acteurs monter les fameuses marches, faire deux trois commentaires convenus, un beau sourire, et puis s’en aller. Ca, c’est ce qu’on voit. On ne voit pas les films, on ne voit pas les soirées endiablées, on ne voit pas derrière le décor, on ne voit pas après, quand le maquillage dégouline le long des mines défaites. Au fait, la fête Canal était très réussie cette année m’a-t-on dit…

Si j’étais allée à Cannes, je vous aurais sans doute parlé des fêtes aussi. Le problème c’est que je n’aime pas trop ça les fêtes, donc je n’y serais pas allée, donc je n’aurais rien eu à vous raconter. 

Je sais bien qu’à Cannes, on y va aussi pour voir des films. C’est le bon côté des choses, se poser toute la journée et enchainer les projections. Avoir le plaisir de découvrir les films avant les autres, le coeur vierge, sans avoir l’esprit parasité par les avis des uns, les reproches des autres. Pouvoir poser son regard avant que la vue ne soit polluée par le regard des autres.

Pourtant les grandes lignes du tableau sont déjà tracées puisque des gens, en amont, ont déjà orienté la forme et choisi les couleurs : des films sont valorisés, ils sont visibles dans la compétition officielle, alors que d’autres gravitent autour dans des sélections annexes. D’autres encore sont absents, carrément. 

Je me suis souvent demandé qui étaient ces gens qui se livraient à cet exercice ô combien hasardeux. Qui sont-ils pour se permettre d’établir la liste de ceux qui méritent d’y être et ceux qui ne le méritent pas ? Ils sélectionnent, trient, excluent aussi, selon des critères mal établis, pour finalement proposer un choix qui leur est propre, qui leur convient à eux. Mais nous convient-il à nous spectateurs?

Je me souviens que quand j’étais gamine, j’achetais Première au moment de Cannes, uniquement à ce moment-là. Je le compulsais ensuite frénétiquement pendant de longs moments, cela me permettait sans doute d’y être, un tout petit peu, par procuration.

Et puis j’ai vieilli, j’ai trouvé ça sans intérêt, ils ne parlaient pas des films que j’aimais, et j’ai acheté Les Cahiers du cinéma, parfois. En lisant les Cahiers il ne s’agissait plus de se projeter au plus près des paillettes, mais plutôt de chercher à s’approcher au plus près des films, il s’agissait d’effleurer ces gens qui fabriquent de la vie ailleurs.

Plus jeune j’adorais Cannes, la montée des marches, les paillettes, j’aurais tout donné pour être là-bas. Et puis plus les années passaient, plus je scrutais ça de loin, plus j’observais avec dédain, l’œil mauvais, presque avec dégout. Fascination puis répulsion.

Et puis j’ai lu son avis, ces souvenirs à lui : en fait Cannes, ça pouvait aussi être quelque chose de joli. Cette superficialité assumée ne lui allait tellement pas qu’il devait forcément y avoir autre chose de beau derrière tout ce cinéma.

Donc si on m’invitait, j’irais pour voir, j’essaierais de comprendre ce qui anime ces parisiens qui migrent vers le Sud chaque année, au mois de mai.

J’écoute un disque. Des reprises de chansons d’Alain Bashung. L’album s’appelle Tels Alain Bashung et je me dis que c’est vraiment très important la voix. Surtout quand on chante. Mais pas seulement.

Malgré un titre qui sonne mal, un titre que je trouve tout simplement mauvais, ce disque est plutôt plaisant à écouter. Douze artistes interprètent les textes d’Alain, l’un après l’autre, avec leurs humeurs, avec leurs personnalités, avec leurs voix aussi bien sûr.

C’est délicat une reprise, plein d’enjeux : l’interprétation doit rester humble, ni décevoir, ni rivaliser avec la version originale, qui au fond n’est jamais bien loin.

J’écoute donc cette compilation, et j’entends des voix qui se succèdent, différentes, inégales. Certaines me touchent, alors que d’autres non.

Mon attention se focalise sur ces voix qui se suivent, qui n’ont rien en commun sinon l’auteur de ces mots qu’elles prononcent. Cela me fait alors penser à une récente discussion que j’ai eue avec un ami à propos d’un chanteur. J’expliquais que j’aimais beaucoup l’artiste en question, mais j’émettais d’emblée une réserve : j’étais malheureuse que sa voix ne me fasse rien. J’évoquais le dernier album d’Alex Beaupain : le disque s’appelle Pourquoi battait mon cœur ? Le titre est parfait, vraiment esthétique. Rien à dire, juste applaudir. Le disque est très bon aussi, d’écoute en écoute, il gagne en complexité, en épaisseur. Comme les précédents, il est d’une grande qualité, mais ce n’est pas le problème. Mon problème à moi, c’est sa voix.

J’aime Alex Beaupain, mais malheureusement sa voix ne fait rien du tout. A l’inverse de celle de Benjamin Biolay par exemple, qui me touche vraiment. Dans le casque, il me parle, intimité partagée. Les barrières tombent, le chanteur se dévoile. Ou pas.

Ca m’ennuie profondément d’écrire ça, car j’aime beaucoup Alex Beaupain. J’aime ses textes, ses mélodies, j’adore ses spectacles. Incroyablement à l’aise sur scène, il y est toujours très élégant et très drôle en même temps, brillant. Et puis dans une salle de spectacle, la question de la voix glisse au second plan ; l’image vient supplanter le son, l’attention se décale ailleurs, sur ce corps en mouvement que je regarde. Un visage s’anime, une personnalité s’exprime.

Mais la voix est centrale dans d’autres cas. Pour l’importance qu’elle confère aux voix qu’elle place au centre du dispositif, j’aime la radio. Les voix s’impriment et restent en nous, si bien qu’à la lecture de papiers de journalistes que j’ai écoutés à la radio, il m’arrive de les entendre. Quand je lis un édito signé par Nicolas Demorand dans Libération, c’est comme s’il parlait encore à côté de moi. A force de me réveiller pendant si longtemps avec sa voix là-bas au loin, je me rends compte que j’ai intégré son timbre et ses intonations, une voix stockée dans ma mémoire, comme synthétisée. Curieusement, bien que Patrick Cohen ait pris le relais, je me rends compte que je suis incapable de vous parler de sa voix. Insignifiante sans doute. Je sais aussi que le samedi matin, elles ont des voix qui m’agacent, insupportables. Tous les samedis, systématiquement, j’éteins. D’ailleurs, je n’aime pas les voix de femmes. Exceptée celle de Laure Adler qui me plaît beaucoup. Mais Laure Adler toute entière me plaît beaucoup. La question de la voix est toujours plus délicate pour les femmes ; une belle voix de femme c’est rare, souvent trop aiguë, parfois trop grave, rarement juste.

Pour perpétuer cette magie des voix, les journalistes qui s’expriment à la radio devraient  rester cachés, ils ne devraient pas s’exposer, s’afficher. Au lieu d’entretenir le mystère en restant dans l’ombre, de n’exister que par la force de leur voix, ils se montrent. L’auditeur fait alors le lien entre une voix et un visage. C’est dommage. L’image affaiblit les voix, en atténue la portée.

Avec les inconnus, c’est encore autre chose. Tant qu’on échange par écrit, tant qu’on ne s’est pas parlé, le mystère persiste, le dévoilement n’est pas total. L’écrit, même s’il trahit parfois, permet de conserver une certaine distance, tandis que le face-à-face met quasiment à nu. Quant à la discussion téléphonique, elle n’est pas qu’un simple entre-deux, elle est bien plus que cela. Ancrée dans la sphère de l’intime, elle permet d’accéder à un espace caché, laissant une large place à l’imagination. Quand on parle au téléphone à une personne qu’on n’a jamais vue, on l’imagine. Quand on l’a en face de nous, tout est différent.

Presque évident.

Comme un avant-goût d’été, je suis sur la plage.

Pour éviter tout malentendu, je précise d’emblée que non seulement je suis sur la plage, mais que j’y suis délicieusement étendue, les pieds dans le sable, en maillot de bain, enduite de crème solaire pour contrer le soleil qui tape. Pour mes amis « parisiens de Paris », je rappelle que l’uniforme qu’ils enfilent mécaniquement quand ils viennent en vacances en Bretagne n’a pas lieu d’être : les bottes Aigle et le ciré Guy Cotten, c’est bon pour les marins pêcheurs en plein hiver, à la limite. Ca c’est dit, prenez en de la graine.

Encore trop blanche, me sentant tour à tour saucisse de porc et rouleau de printemps, j’ai pour ambition de revenir bronzée. Une ambition assez simple, modeste, pas prise de tête (un objectif plus accessible que celui d’augmenter l’audience de ce blog par exemple).

C’est vraiment moche la peau blanche. Par un effet d’optique désespérant, les chairs blanches paraissent amollies, même si depuis que je fais de la boxe, mes fesses ont gagné en fermeté, paraît-il. Bon je vous entends déjà, encore une qui prend ses désirs pour des réalités, et bien non, je ne fabule pas, j’ai des témoins et je n’en suis pas peu fière… (Pas d’avoir des témoins, mais d’avoir la fesse plus ferme, c’est déjà ça.) Bref, je suis donc étalée sur ma serviette, le Libé du jour d’un côté, un roman pas très bon de l’autre, et je savoure l’instant. Il n’y a pas de meilleures conditions pour parcourir un quotidien, pas de meilleur endroit pour déguster un bon roman ; en l’occurrence il est très moyen le mien, mais c’est de ma faute, je n’avais qu’à mieux choisir…

Le soleil chauffe mais ne brûle pas encore, c’est ce qui est bien au mois d’avril. Je contourne avec insolence l’interdiction de cet affreux dicton, en avril ne te découvre pas d’un fil, qu’on m’a si souvent rabâché enfant, et je profite.

C’est bon la plage en avril, tout particulièrement parce que ce sont les prémices de l’été à venir, que rien n’est encore commencé. Les beaux jours de septembre sont toujours plus tristes, mélancoliques, ils sentent la fin, le retour de l’hiver pas loin.

Pour se baigner, c’est un peu plus compliqué : je m’y suis hasardée, doigt de pied après doigt de pied, centimètre de jambe par centimètre de jambe (l’impression qu’on vous serre le mollet dans un étau), puis le ventre, et les bras, et enfin, immersion totale, une brasse furtive mais bien réelle : le souffle coupé, d’un coup. Mer gelée, impression d’avoir diminué de moitié, viande saisie. Puis je suis ressortie, non plus blanche, mais rouge avec des reflets bleutés. C’était fait, peut-être un record de battu, je ne sais plus, j’ai passé l’âge de ce genre de compétition. J’ai aussi passé l’âge d’en ressortir en criant, « elle est trop chaude », une once de triomphe dans la voix. Je me souviens que quand j’étais enfant, je me baignais sans réfléchir des premiers beaux jours du printemps aux derniers jours des vacances de la Toussaint, sous la pluie, et c’était bien, car au moins il y avait des vagues.

Oui quand on est enfant, on trouve toujours que l’eau est chaude, quelle que soit la date, quel que soit l’endroit ; on se jette bruyamment dedans, téméraire. Puis on vieillit, sans s’en rendre compte, et on la trouve de plus en plus froide, alors que sa température, elle, ne change pas.

Même si la plage est clairsemée, les gens sont bien là. L’île déserte est un rêve, il ne faut pas se voiler la face, c’est un grand barnum à ciel ouvert une plage en été. Une fille, très grosse et très blanche, est étalée dans mon champ de vision, et c’est plus fort que moi, elle me dégoûte, indécente. L’autre jour j’entendais je ne sais plus qui s’émouvoir de la beauté des corps en général, ceux des vieux comme ceux des plus jeunes, ceux des gros comme ceux des plus maigres. J’en suis désolée, mais en général en ce qui me concerne,  c’est plutôt la mocheté des corps qui me frappe. Un corps vieux, qui pend, je ne trouve pas ça très beau, non, et un corps gros qui déborde non plus. 

Sur la plage, il y a les bruits aussi, ce bruit si particulier de la rumeur qu’on entend au loin quand on commence à s’assoupir sur sa serviette, vers 17h. Une superposition de sons qui composent une bande originale indescriptible : il y a le bruit des vagues d’abord, auquel s’ajoute le bruit des enfants qui jouent au loin, (j’insiste bien sur le « au loin », car quand c’est dans vos oreilles, c’est juste un bruit insupportable qui donne envie de s’emparer d’une pelle de plage en métal et de frapper),  il y a le bruit des gens qui discutent entre eux, et puis parfois, le bruit du vent dans les mâts des bateaux qui mouillent là-bas. Cette rumeur-là, c’est la rumeur idéale, celle dont on rêve, mais qui trop souvent se trouve entachée par les gens, ces autres qu’on ne choisit pas mais qui sont là.

Hier une toute petite fille, elle devait avoir environ un an, a hurlé un long moment parce que le contact du sable sur ces petits pieds l’effrayait. Au lieu de la laisser tranquillement s’habituer à cette texture nouvelle, au lieu de lui laisser la possibilité de découvrir à son rythme le plaisir procuré par le sable qui glisse entre les orteils, son père la posait au milieu de la plage, ricanait bêtement en la regardant pleurer, sous les yeux amusés du reste de la famille. Il y a aussi eu cette dame d’une vulgarité à couper le souffle qui expliquait à son mari, avec le souci du détail que je vous laisse imaginer, qu’elle continuait à manger de l’éperlan (il était 17h, et c’est avec une élégance sans borne et une délicatesse contenue qu’elle évoquait les remontées gastriques qu’elle subissait depuis qu’elle avait ingéré une fricassée d’éperlans au repas dernier) Dégoûts, crispations, agacement.

Mais malgré le nombre élevé de poètes qui nous entourent, j’aime la plage, beaucoup, parce qu’il y fait chaud et que moi j’ai toujours froid, parce qu’il y a la mer et que j’adore me baigner, et aussi (surtout) parce que c’est un des seuls endroits où je me sens le droit de ne rien faire sans culpabiliser, enfin ! Alors parfois, ces diversions alentours m’amusent, mais quand je suis plongée dans un très beau texte, avec l’envie d’y rester immergée longtemps et que des bruits parasites me divertissent malgré moi, j’avoue, j’ai envie de rentrer.